Blog : Dernières nouvelles de l'homme

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03/06/2020

Keisha Lance Bottoms

En janvier 2007, j'avais fait une note sur Obama qui allait être élu en novembre 2008 et devenir président en janvier 2009. Pour novembre 2020, le candidat démocrate, Joe Biden, est désigné mais qui sera son/sa vice-président/e ?

Ce pourrait bien être une femme noire. On a parlé de madame Obama, mais on parle aussi de la maire d'Atlanta, Keisha Lance Bottoms. Elle a 50 ans, 4 enfants, elle est noire, dynamique et a déjà dit qu'elle serait d'accord.

A propos des manifs suite à la mort de Floyd, elle a viré quelques policiers municipaux trop nerveux et elle a exhorté les manifestants à stopper la violence. Elle a déclaré : ""This is not a protest. This is not in the spirit of Martin Luther King Jr. This is chaos. A protest has purpose." C'est le chaos, une manifestation a un but. Tiens voilà une phrase à méditer pour pas mal de gilets jaunes.

Elle est avocate ainsi que son mari. Son côté artiste : son père Major Lance était un chanteur connu des année 60 et 70. Elle a fréquenté à l'école deux rappeurs aussi connus sur Wikipedia T.I. and Killer Mike. Pas connus de moi mais c'est un domaine que j'ignore un peu.

19:27 Publié dans Blog | Lien permanent | Commentaires (0) |

22/05/2020

L'italien

L’homme se prouve par le chapeau mou, qui le distingue des autres primates.

Mais, même prouvé par le chapeau mou, l’homme a beau être réellement homme, l’Italien l’est encore plus que lui. D’abord parce qu’il ajoute des plumes au chapeau mou, des plumes vertes qui font lyrique. Rien n’est plus beau que de le voir se marier dans cette parure ornithologique. En chantant Sole mio. On dirait un oiseau-lyre. J’ai eu ce bonheur en Italie. C’est un tableau qu’on oublie pas.

Mais, avec ou sans plumes, l’Italien a toujours quelque chose de si humain qu’il est toujours plus homme que l’homme. Nous ne le sommes, nous, qu’en amateurs ; et au hasard pour ainsi dire ; par suite de quelque heureuse rencontre entre les circonstances et notre faible talent.

L’Italien l’est en virtuose. L’Italien, c’est le professionnel. Il n’a qu’à laisser faire ou sa tête ou son cœur, son savoir-faire ou son génie, de toute façon, il imite l’homme à s’y méprendre. Rien d’humain ne lui est étranger.

Nous ne sommes à côté de lui que des barbares nordiques, paralysés de préjugés, empêtrés de morale, d’hypocrisie, de respect humain, de fausse honte. L’Italien c’est Polichinelle, c’est Roméo, et c’est Garibaldi. C’est Paillasse et c’est Pantalon. Il ne rougit de rien de lui-même. Il s’enthousiasme pour l’amour, la gloire, l’escroquerie, la Sainte Vierge, la Traviata, le banditisme sicilien, les chiens errants, le pétrole saharien. Sans compter le chianti, l’asti, et même le lacryma christi qui a l’âme ardente et sèche des cailloux du Vésuve. Et le gros rouge. Le joyeux italien le boit frais. Au goulot. Et à l’ombre d’un pampre. Parfois même à la régalade. En regardant scintiller la Méditerranée.

(L’automate – La Montagne – 28 avril 1964)